Из детства далёкого, будто из сна,

Осталась картина такая,

Как мама в натопленной русской печи

Хлеба для семьи выпекала.

Просеяв на сито ржаную муку,

В деже мать готовила тесто,

И ставила на ночь расти, созревать,

Чтоб вкусный был хлеб, а не пресный.

А утром для этого печь истопив,

Из топки угли выгребала.

И на деревянной лопате большой

Туда караваи сажала.

Я помню как ждали пока испечёт,

Какой аромат шёл по дому!

Нас четверо братьев, я самый меньшой,

О, как мне хотелось, малому!

Потом расстелив полотенце на стол,

Нас мама на лавку сажала.

Испёкшийся хлеб! Ароматный! Большой!

Лопатой с печи доставала.

И снова мы ждали – он должен остыть.

Но как удержаться не знали,

И мы втихаря, чтоб не видела мать,

Руками горбушку щипали.

И вот час настал, мама хлеб в руки взяв,

Ребром к животу прижимала,

И перекрестив его, острым ножом,

Нам ломтики всем нарезала.

И все мы по кружке налив молока,

Счастливые, лопали вместе.

Навечно запомнился мне этот вкус,

Вкус хлеба далёкого детства.

Алексей Блинов